Nån jävla gubbpoesi i pereferi av hypokondri med anarki i nån jävla tuberkulossmittad poet med basker som sitter i nån jävla kammare och bah lider för att han inte kan fatta att det här för fan handlar om livet, som det e givet, inte nån jävla puderask eller nån broderad näsduk med intorkade tårar eller nåt jävla "Visst gör det ont när knoppar brister" för visst fan gör det ont men det här handlar om livet, som det e givet, med hiphop och graffitti och jävligt sköna brudar i sådana där bikinisar där man ser lite för mycket och biltävlingar där chaufförerna bah sitter och typ hånglar med bildäcken för det tycker dom e kul och fan visst e det äkta... äkta som graffitti på NK:s skyltfönster eller dreadlocks i solen eller 50cents nya platta så du kan ta din jävla basker och skita ner dig för det här handlar om livet, som det är givet, livet med mig som poet, bah e het, så gå och skjut dig i huvet som Konstantin och Wether och alla andra jävla idioter som inte fattar att poesi e hiphop, hiphop om mig och livet, som det e givet.
//King Maffe Padd
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar